tag:blogger.com,1999:blog-13759088340879429162024-02-06T21:33:23.130-08:00Somewhere ElseSylviahttp://www.blogger.com/profile/16584325399284858804noreply@blogger.comBlogger24125tag:blogger.com,1999:blog-1375908834087942916.post-61816971023383627752010-06-20T08:16:00.000-07:002010-06-20T08:25:32.622-07:00Para vos, Viejo Querido, en tu día<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgc21cyKMoZyPhen5Bx6rbguXCoNTPoceATkP7Sunk6TNZ-63oRMpx-w756otpuQHLXichdLJ3PxqgiiYuz0lS845Y0gqEPEW8xN24MOZIX8gTEV2ZOlr6ggmvphd5zEDabPR3R_WB3ynNb/s1600/clouds.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 377px; height: 302px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgc21cyKMoZyPhen5Bx6rbguXCoNTPoceATkP7Sunk6TNZ-63oRMpx-w756otpuQHLXichdLJ3PxqgiiYuz0lS845Y0gqEPEW8xN24MOZIX8gTEV2ZOlr6ggmvphd5zEDabPR3R_WB3ynNb/s400/clouds.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5484877206173879938" /></a><br />Algo sobre la Muerte del Mayor Sabines<br />(fragmento)<br /><br /><br />Padre mío, señor mío, hermano mío,<br />amigo de mi alma, tierno y fuerte,<br />saca tu cuerpo viejo, viejo mío,<br />saca tu cuerpo de la muerte.<br /><br />Saca tu corazón igual que un río,<br />tu frente limpia en que aprendí a quererte,<br />tu brazo como un árbol en el frío<br />saca todo tu cuerpo de la muerte.<br /><br />Amo tus canas, tu mentón austero,<br />tu boca firme y tu mirada abierta,<br />tu pecho vasto y sólido y certero.<br /><br />Estoy llamando, tirándote la puerta.<br />Parece que yo soy el que me muero:<br />¡padre mío, despierta!<br /><br /><br />Jaime SabinesSylviahttp://www.blogger.com/profile/16584325399284858804noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1375908834087942916.post-54168405690741635592010-04-16T16:06:00.000-07:002010-05-01T15:54:07.563-07:00Instrucciones para dar Cuerda al Reloj<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnaRMkanNAxKNmsy7K_AkBHKM3RRufDmeo7LXT3MiJib0foQlLxm1Xay9XWtT0qlouIiLXJthMli2EQ0bVHN2zrBwh2-mQ94r88BcciTpOkigrz1F9SprZm843dxk4ExouyJawrSVD70kG/s1600/salvador-dali%2520DONAN.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 333px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5466438636264325650" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnaRMkanNAxKNmsy7K_AkBHKM3RRufDmeo7LXT3MiJib0foQlLxm1Xay9XWtT0qlouIiLXJthMli2EQ0bVHN2zrBwh2-mQ94r88BcciTpOkigrz1F9SprZm843dxk4ExouyJawrSVD70kG/s400/salvador-dali%2520DONAN.jpg" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivREI5IJjdgb5zlxgLdsRy_MV4ALHGNv7EO7gMitqOpXdfV-KkUEDdXq0WkT70AXjXwSxXSmLIOu06AnsAoaiVXahyphenhyphenpNt-bT3VR12nB3qqpYQCprLR7swP3T0k4j1VsXYGQ9FAJia8Zozu/s1600/salvador-dali%2520DONAN.jpg"></a><br /><br /><div><br />Allá al fondo está la muerte, pero no tenga miedo. Sujete el reloj con una mano, tome con dos dedos la llave de la cuerda, remóntela suavemente. Ahora se abre otro plazo, los árboles despliegan sus hojas, las barcas corren regatas, el tiempo como un abanico se va llenando de sí mismo y de él brotan el aire, las brisas de la tierra, la sombra de una mujer, el perfume del pan. ¿Qué más quiere, qué más quiere? Atelo pronto a su muñeca, déjelo latir en libertad, imítelo anhelante. El miedo herrumbra las áncoras, cada cosa que pudo alcanzarse y fue olvidada va corroyendo las venas del reloj, gangrenando la fría sangre de sus rubíes. Y allá en el fondo está la muerte si no corremos y llegamos antes y comprendemos que ya no importa.<br /><br />De "Historias de Cronopios y de Famas", Julio Cortázar</div></div>Sylviahttp://www.blogger.com/profile/16584325399284858804noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-1375908834087942916.post-26904434426683857612010-04-12T15:32:00.000-07:002010-04-12T15:39:13.020-07:00SuerteCuando las sombras <br />se revelan irremediables<br />tus pájaros aletean sobre mí<br />su canción lejana.<br /> <br />El alba austral se tiñe<br />al paso de tus mariposas.<br />Ya no querré ver<br />otros colores, ya no.<br /> <br />Tu inexplicable cercanía <br />me habita ahora,<br />definitiva e inexorable.<br /> <br /><a href="http://photobucket.com/images/butterflies%20sky" target="_blank"><img src="http://i288.photobucket.com/albums/ll176/GothicButterfly_666/butterflies.jpg" border="0" alt="Butterflies in the sky Pictures, Images and Photos"/></a><br /><br />Con profundo agradecimiento a Zoe y Vesna, por hacer bello hasta lo imposible.Sylviahttp://www.blogger.com/profile/16584325399284858804noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1375908834087942916.post-63878903025654343012010-04-03T11:21:00.000-07:002010-04-03T11:25:02.104-07:00Touched by an Angel, by Maya AngelouTouched by An Angel, by Maya Angelou<br /><br />We, unaccustomed to courage<br />exiles from delight<br />live coiled in shells of loneliness<br />until love leaves its high holy temple<br />and comes into our sight<br />to liberate us into life.<br /><br />Love arrives<br />and in its train come ecstasies<br />old memories of pleasure<br />ancient histories of pain.<br />Yet if we are bold,<br />love strikes away the chains of fear<br />from our souls.<br /><br />We are weaned from our timidity<br />In the flush of love's light<br />we dare be brave<br />And suddenly we see<br />that love costs all we are<br />and will ever be.<br />Yet it is only love<br />which sets us free.<br /><br /><br /><br />Hello my Friends, I haven't been around for some time, but I missed you. Hope to be back soon. Happy Easter and plenty of blessings to you all.<br /><br />Love,<br /><br />SylviaSylviahttp://www.blogger.com/profile/16584325399284858804noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-1375908834087942916.post-43993105698436818672010-04-03T11:06:00.000-07:002010-04-03T11:09:35.723-07:00<object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/3Im8jSBddfE&hl=en_US&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/3Im8jSBddfE&hl=en_US&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>Sylviahttp://www.blogger.com/profile/16584325399284858804noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1375908834087942916.post-91501938675893202362009-10-16T06:56:00.000-07:002009-10-19T18:05:33.289-07:00Axolotl, Julio Cortázar<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhY8x3HR9BLa5L2h8Ujr2sMr3LJCEbmxlmsXrEgOj347ANgqfNbuMXBJcCEtntebdzSqALzWy2S71SM44dC5k6Dq1W-nQJh7ljaMVG77kIhHZDot2AfYRhEp4DEwu3qakFc0BG1WdwxSNFI/s1600-h/axolotl2.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhY8x3HR9BLa5L2h8Ujr2sMr3LJCEbmxlmsXrEgOj347ANgqfNbuMXBJcCEtntebdzSqALzWy2S71SM44dC5k6Dq1W-nQJh7ljaMVG77kIhHZDot2AfYRhEp4DEwu3qakFc0BG1WdwxSNFI/s400/axolotl2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5394482028683418002" border="0" /></a><br /><div style="text-align: center;"><span style="font-size:180%;"><span style="font-weight: bold;">Axolotl</span></span><br /><span style="font-size:130%;">(Julio Cortázar, <span style="font-style: italic;">Final de Juego</span>, 1956)<br /></span></div><br />Hubo un tiempo en que yo pensaba mucho en los axolotl. Iba a verlos al acuario del Jardín des Plantes y me quedaba horas mirándolos, observando su inmovilidad, sus oscuros movimientos. Ahora soy un axolotl.<br />El azar me llevó hasta ellos una mañana de primavera en que París abría su cola de pavo real después de la lenta invernada. Bajé por el bulevar de Port Royal, tomé St. Marcel y L’Hôpital, vi los verdes entre tanto gris y me acordé de los leones. Era amigo de los leones y las panteras, pero nunca había entrado en el húmedo y oscuro edificio de los acuarios. Dejé mi bicicleta contra las rejas y fui a ver los tulipanes. Los leones estaban feos y tristes y mi pantera dormía. Opté por los acuarios, soslayé peces vulgares hasta dar inesperadamente con los axolotl. Me quedé una hora mirándolos, y salí incapaz de otra cosa.<br />En la biblioteca Saint-Geneviève consulté un diccionario y supe que los axolotl son formas larvales, provistas de branquias, de una especie de batracios del género amblistoma. Que eran mexicanos lo sabía ya por ellos mismos, por sus pequeños rostros rosados aztecas y el cartel en lo alto del acuario. Leí que se han encontrado ejemplares en África capaces de vivir en tierra durante los períodos de sequía, y que continúan su vida en el agua al llegar la estación de las lluvias. Encontré su nombre español, ajolote, la mención de que son comestibles y que su aceite se usaba (se diría que no se usa más) como el de hígado de bacalao.<br />No quise consultar obras especializadas, pero volví al día siguiente al Jardin des Plantes. Empecé a ir todas las mañanas, a veces de mañana y de tarde. El guardián de los acuarios sonreía perplejo al recibir el billete. Me apoyaba en la barra de hierro que bordea los acuarios y me ponía a mirarlos. No hay nada de extraño en esto porque desde un primer momento comprendí que estábamos vinculados, que algo infinitamente perdido y distante seguía sin embargo uniéndonos. Me había bastado detenerme aquella primera mañana ante el cristal donde unas burbujas corrían en el agua. Los axolotl se amontonaban en el mezquino y angosto (sólo yo puedo saber cuán angosto y mezquino) piso de piedra y musgo del acuario. Había nueve ejemplares y la mayoría apoyaba la cabeza contra el cristal, mirando con sus ojos de oro a los que se acercaban. Turbado, casi avergonzado, sentí como una impudicia asomarme a esas figuras silenciosas e inmóviles aglomeradas en el fondo del acuario. Aislé mentalmente una situada a la derecha y algo separada de las otras para estudiarla mejor. Vi un cuerpecito rosado y como translúcido (pensé en las estatuillas chinas de cristal lechoso), semejante a un pequeño lagarto de quince centímetros, terminado en una cola de pez de una delicadeza extraordinaria, la parte más sensible de nuestro cuerpo. Por el lomo le corría una aleta transparente que se fusionaba con la cola, pero lo que me obsesionó fueron las patas, de una finura sutilísima, acabadas en menudos dedos, en uñas minuciosamente humanas. Y entonces descubrí sus ojos, su cara, dos orificios como cabezas de alfiler, enteramente de un oro transparente carentes de toda vida pero mirando, dejándose penetrar por mi mirada que parecía pasar a través del punto áureo y perderse en un diáfano misterio interior. Un delgadísimo halo negro rodeaba el ojo y los inscribía en la carne rosa, en la piedra rosa de la cabeza vagamente triangular pero con lados curvos e irregulares, que le daban una total semejanza con una estatuilla corroída por el tiempo. La boca estaba disimulada por el plano triangular de la cara, sólo de perfil se adivinaba su tamaño considerable; de frente una fina hendedura rasgaba apenas la piedra sin vida. A ambos lados de la cabeza, donde hubieran debido estar las orejas, le crecían tres ramitas rojas como de coral, una excrescencia vegetal, las branquias supongo. Y era lo único vivo en él, cada diez o quince segundos las ramitas se enderezaban rígidamente y volvían a bajarse. A veces una pata se movía apenas, yo veía los diminutos dedos posándose con suavidad en el musgo. Es que no nos gusta movernos mucho, y el acuario es tan mezquino; apenas avanzamos un poco nos damos con la cola o la cabeza de otro de nosotros; surgen dificultades, peleas, fatiga. El tiempo se siente menos si nos estamos quietos.<br />Fue su quietud la que me hizo inclinarme fascinado la primera vez que vi a los axolotl. Oscuramente me pareció comprender su voluntad secreta, abolir el espacio y el tiempo con una inmovilidad indiferente. Después supe mejor, la contracción de las branquias, el tanteo de las finas patas en las piedras, la repentina natación (algunos de ellos nadan con la simple ondulación del cuerpo) me probó que eran capaz de evadirse de ese sopor mineral en el que pasaban horas enteras. Sus ojos sobre todo me obsesionaban. Al lado de ellos en los restantes acuarios, diversos peces me mostraban la simple estupidez de sus hermosos ojos semejantes a los nuestros. Los ojos de los axolotl me decían de la presencia de una vida diferente, de otra manera de mirar. Pegando mi cara al vidrio (a veces el guardián tosía inquieto) buscaba ver mejor los diminutos puntos áureos, esa entrada al mundo infinitamente lento y remoto de las criaturas rosadas. Era inútil golpear con el dedo en el cristal, delante de sus caras no se advertía la menor reacción. Los ojos de oro seguían ardiendo con su dulce, terrible luz; seguían mirándome desde una profundidad insondable que me daba vértigo.<br />Y sin embargo estaban cerca. Lo supe antes de esto, antes de ser un axolotl. Lo supe el día en que me acerqué a ellos por primera vez. Los rasgos antropomórficos de un mono revelan, al revés de lo que cree la mayoría, la distancia que va de ellos a nosotros. La absoluta falta de semejanza de los axolotl con el ser humano me probó que mi reconocimiento era válido, que no me apoyaba en analogías fáciles. Sólo las manecitas... Pero una lagartija tiene también manos así, y en nada se nos parece. Yo creo que era la cabeza de los axolotl, esa forma triangular rosada con los ojitos de oro. Eso miraba y sabía. Eso reclamaba. No eran <i>animales</i>.<br />Parecía fácil, casi obvio, caer en la mitología. Empecé viendo en los axolotl una metamorfosis que no conseguía anular una misteriosa humanidad. Los imaginé conscientes, esclavos de su cuerpo, infinitamente condenados a un silencio abisal, a una reflexión desesperada. Su mirada ciega, el diminuto disco de oro inexpresivo y sin embargo terriblemente lúcido, me penetraba como un mensaje: «Sálvanos, sálvanos». Me sorprendía musitando palabras de consuelo, transmitiendo pueriles esperanzas. Ellos seguían mirándome inmóviles; de pronto las ramillas rosadas de las branquias de enderezaban. En ese instante yo sentía como un dolor sordo; tal vez me veían, captaban mi esfuerzo por penetrar en lo impenetrable de sus vidas. No eran seres humanos, pero en ningún animal había encontrado una relación tan profunda conmigo. Los axolotl eran como testigos de algo, y a veces como horribles jueces. Me sentía innoble frente a ellos, había una pureza tan espantosa en esos ojos transparentes. Eran larvas, pero larva quiere decir máscara y también fantasma. Detrás de esas caras aztecas inexpresivas y sin embargo de una crueldad implacable, ¿qué imagen esperaba su hora?<br />Les temía. Creo que de no haber sentido la proximidad de otros visitantes y del guardián, no me hubiese atrevido a quedarme solo con ellos. «Usted se los come con los ojos», me decía riendo el guardián, que debía suponerme un poco desequilibrado. No se daba cuenta de que eran ellos los que me devoraban lentamente por los ojos en un canibalismo de oro. Lejos del acuario no hacía mas que pensar en ellos, era como si me influyeran a distancia. Llegué a ir todos los días, y de noche los imaginaba inmóviles en la oscuridad, adelantando lentamente una mano que de pronto encontraba la de otro. Acaso sus ojos veían en plena noche, y el día continuaba para ellos indefinidamente. Los ojos de los axolotl no tienen párpados.<br />Ahora sé que no hubo nada de extraño, que eso tenía que ocurrir. Cada mañana al inclinarme sobre el acuario el reconocimiento era mayor. Sufrían, cada fibra de mi cuerpo alcanzaba ese sufrimiento amordazado, esa tortura rígida en el fondo del agua. Espiaban algo, un remoto señorío aniquilado, un tiempo de libertad en que el mundo había sido de los axolotl. No era posible que una expresión tan terrible que alcanzaba a vencer la inexpresividad forzada de sus rostros de piedra, no portara un mensaje de dolor, la prueba de esa condena eterna, de ese infierno líquido que padecían. Inútilmente quería probarme que mi propia sensibilidad proyectaba en los axolotl una conciencia inexistente. Ellos y yo sabíamos. Por eso no hubo nada de extraño en lo que ocurrió. Mi cara estaba pegada al vidrio del acuario, mis ojos trataban una vez mas de penetrar el misterio de esos ojos de oro sin iris y sin pupila. Veía de muy cerca la cara de una axolotl inmóvil junto al vidrio. Sin transición, sin sorpresa, vi mi cara contra el vidrio, en vez del axolotl vi mi cara contra el vidrio, la vi fuera del acuario, la vi del otro lado del vidrio. Entonces mi cara se apartó y yo comprendí.<br />Sólo una cosa era extraña: seguir pensando como antes, saber. Darme cuenta de eso fue en el primer momento como el horror del enterrado vivo que despierta a su destino. Afuera mi cara volvía a acercarse al vidrio, veía mi boca de labios apretados por el esfuerzo de comprender a los axolotl. Yo era un axolotl y sabía ahora instantáneamente que ninguna comprensión era posible. Él estaba fuera del acuario, su pensamiento era un pensamiento fuera del acuario. Conociéndolo, siendo él mismo, yo era un axolotl y estaba en mi mundo. El horror venía -lo supe en el mismo momento- de creerme prisionero en un cuerpo de axolotl, transmigrado a él con mi pensamiento de hombre, enterrado vivo en un axolotl, condenado a moverme lúcidamente entre criaturas insensibles. Pero aquello cesó cuando una pata vino a rozarme la cara, cuando moviéndome apenas a un lado vi a un axolotl junto a mí que me miraba, y supe que también él sabía, sin comunicación posible pero tan claramente. O yo estaba también en él, o todos nosotros pensábamos como un hombre, incapaces de expresión, limitados al resplandor dorado de nuestros ojos que miraban la cara del hombre pegada al acuario.<br />Él volvió muchas veces, pero viene menos ahora. Pasa semanas sin asomarse. Ayer lo vi, me miró largo rato y se fue bruscamente. Me pareció que no se interesaba tanto por nosotros, que obedecía a una costumbre. Como lo único que hago es pensar, pude pensar mucho en él. Se me ocurre que al principio continuamos comunicados, que él se sentía más que nunca unido al misterio que lo obsesionaba. Pero los puentes están cortados entre él y yo porque lo que era su obsesión es ahora un axolotl, ajeno a su vida de hombre. Creo que al principio yo era capaz de volver en cierto modo a él -ah, sólo en cierto modo-, y mantener alerta su deseo de conocernos mejor. Ahora soy definitivamente un axolotl, y si pienso como un hombre es sólo porque todo axolotl piensa como un hombre dentro de su imagen de piedra rosa. Me parece que de todo esto alcancé a comunicarle algo en los primeros días, cuando yo era todavía él. Y en esta soledad final, a la que él ya no vuelve, me consuela pensar que acaso va a escribir sobre nosotros, creyendo imaginar un cuento va a escribir todo esto sobre los axolotl.Sylviahttp://www.blogger.com/profile/16584325399284858804noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1375908834087942916.post-54456647397788689292009-10-15T16:05:00.001-07:002009-10-15T16:05:40.242-07:009 Weirdest-Looking Animals You Didn't Know Existed (PHOTOS)<a href=http://shar.es/1AJ7b>9 Weirdest-Looking Animals You Didn't Know Existed (PHOTOS)</a><br /><br />Posted using <a href="http://sharethis.com">ShareThis</a>Sylviahttp://www.blogger.com/profile/16584325399284858804noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1375908834087942916.post-4333027849526002112009-10-06T09:21:00.000-07:002009-10-06T09:29:48.295-07:00Canción de las simples cosasCanción de las simples cosas<br />/Armando Tejada Gomez - César Isella<br /><br />Uno se despide insensiblemente de pequeñas cosas,<br />lo mismo que un árbol que en tiempo de otoño se queda sin hojas.<br />Al fin la tristeza es la muerte lenta de las simples cosas,<br />esas cosas simples que quedan doliendo en el corazón.<br /><br />Uno vuelve siempre a los viejos sitios donde amó la vida,<br />y entonces comprende como están de ausentes las cosas queridas.<br />Por eso muchacho no partas ahora soñando el regreso,<br />que el amor es simple,<br />y a las cosas simples las devora el tiempo.<br /><br />Demórate aquí, en la luz mayor de este mediodía,<br />donde encontrarás con el pan al sol la mesa tendida.<br />Por eso muchacho no partas ahora soñando el regreso,<br />que el amor es simple,<br />y a las cosas simples las devora el tiempo.<br /><br /><div style="WIDTH: 300px"><object width="300" height="110"><param name="movie" value="http://media.imeem.com/m/DngfB5fhhi/aus=false/"><param name="wmode" value="transparent"><embed src="http://media.imeem.com/m/DngfB5fhhi/aus=false/" type="application/x-shockwave-flash" width="300" height="110" wmode="transparent"></embed></object><div style="PADDING-BOTTOM: 1px; BACKGROUND-COLOR: #e6e6e6; PADDING-LEFT: 1px; PADDING-RIGHT: 1px; PADDING-TOP: 1px"><div style="PADDING-BOTTOM: 0px; PADDING-LEFT: 0px; PADDING-RIGHT: 4px; FLOAT: left; PADDING-TOP: 4px"><a href="http://www.imeem.com/"><img border="0" src="http://www.imeem.com/embedsearch/E6E6E6/" /></a></div><form style="PADDING-BOTTOM: 0px; MARGIN: 0px; PADDING-LEFT: 0px; PADDING-RIGHT: 0px; PADDING-TOP: 0px" method="post" action="http://www.imeem.com/embedsearch/"><input name="EmbedSearchBox"><input style="FONT-SIZE: 12px" value="Search" type="submit"> <div style="PADDING-TOP: 3px"><a href="http://www.imeem.com/ads/banneradclick.ashx?ep=0&ek=DngfB5fhhi" rel="nofollow"><img border="0" src="http://www.imeem.com/ads/bannerad/152/10/" /></a><a href="http://www.imeem.com/ads/banneradclick.ashx?ep=1&ek=DngfB5fhhi" rel="nofollow"><img border="0" src="http://www.imeem.com/ads/bannerad/153/10/" /></a><a href="http://www.imeem.com/ads/banneradclick.ashx?ep=2&ek=DngfB5fhhi" rel="nofollow"><img border="0" src="http://www.imeem.com/ads/bannerad/154/10/" /></a><a href="http://www.imeem.com/ads/banneradclick.ashx?ep=3&ek=DngfB5fhhi" rel="nofollow"><img border="0" src="http://www.imeem.com/ads/bannerad/155/10/DngfB5fhhi/" /></a></div></form></div></div><br /><a href="http://www.imeem.com/people/QM4s74/music/n4G_p3sb/mercedes-sosa-cancin-de-las-simples-cosas/">Canción de las simples cosas - Mercedes Sosa</a>Sylviahttp://www.blogger.com/profile/16584325399284858804noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1375908834087942916.post-45085556683684592102009-10-04T06:52:00.000-07:002009-10-04T06:54:19.287-07:00I love autumn, by Mahmoud Darwish<span class="NotesListComment">I love autumn and the shade of meanings.<br /><br />Delighted in autumn by a light obscurity,<br /><br />transparency of handkerchiefs, like poetry just after<br /><br />birth, dazzled in night-blaze or darkness.<br /><br />It crawls, and finds no names for anything.<br /><br /><br /><br />Shy rain, which moistens only distant things,<br /><br />delights me<br /><br />(In such autumns, marriage procession<br /><br />and funeral intersect: the living<br /><br />celebrate with the living.)<br /><br /><br /><br />I delight to see a monarch stoop,<br /><br />to recover the pearl of the crown from a fish in the lake.<br /><br /><br /><br />In autumn I delight to see the commonness of colors,<br /><br />no throne holds the humble gold in the leaves of humble trees<br /><br />who are equal in the thirst for love.<br /><br /><br /><br />I delight in the truce between armies,<br /><br />awaiting the contest between two poets,<br /><br />who love the season of autumn, yet differ<br /><br />over the direction of its metaphors.<br /><br /><br /><br />In autumn I delight in the complicity between<br /><br />vision and expression.<br /><br />/ Mahmoud Darwish<br /><br /><a href="http://links.imeem.com/24Hv7gxKs_" title="http://s277.photobucket.com/albums/kk63/Sol_veiga_2008/?action=view&current=autumninRussia4.jpg"><img style="max-width: 360px;" src="http://i277.photobucket.com/albums/kk63/Sol_veiga_2008/autumninRussia4.jpg" alt="Autumn" /></a><br /><br />Thank you, dear Natalia, for this perfect poem.<br /></span>Sylviahttp://www.blogger.com/profile/16584325399284858804noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1375908834087942916.post-67604120273074547862009-09-27T07:52:00.000-07:002009-09-27T08:12:44.861-07:00Jorge Luis Borges: The Mirror Man<span>Although honors came late in life to Jorge Luis Borges, his unique worldview had begun to emerge even as a child. This program examines the life and literary career of the charismatic Argentine writer, as well as the thematic, symbolic, and mythological underpinnings of his works. Archival interviews with Borges; his mother, Leonor Acevedo de Borges; his second wife, Maria Kodama; and collaborator Adolfo Bioy Casares provide insights into the private Borges, while readings from The Mirrors, Dreamtigers, The Plot, The South, The Aleph, and other landmarks of Latin American fiction demonstrate his virtuosity as a transformer of experiences.<br /></span><br />In this segment, of the full show I could not help watching, Borges rediscovers Buenos Aires, one of his lifelong fascinations.<br /><br /><object width="560" height="340"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/CklWPotXD4o&hl=en&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/CklWPotXD4o&hl=en&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="560" height="340"></embed></object>Sylviahttp://www.blogger.com/profile/16584325399284858804noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1375908834087942916.post-63041939716720232112009-09-26T13:29:00.001-07:002009-09-26T13:29:32.623-07:00<div><embed src="http://widget-6f.slide.com/widgets/slideticker.swf" type="application/x-shockwave-flash" quality="high" scale="noscale" salign="l" wmode="transparent" flashvars="cy=bb&il=1&channel=3458764513851629423&site=widget-6f.slide.com" style="width:400px;height:320px" name="flashticker" align="middle"></embed><div style="width:400px;text-align:left;"><a href="http://www.slide.com/pivot?cy=bb&at=un&id=3458764513851629423&map=1" target="_blank"><img src="http://widget-6f.slide.com/p1/3458764513851629423/bb_t014_v000_s0un_f00/images/xslide1.gif" border="0" ismap="ismap" /></a> <a href="http://www.slide.com/pivot?cy=bb&at=un&id=3458764513851629423&map=2" target="_blank"><img src="http://widget-6f.slide.com/p2/3458764513851629423/bb_t014_v000_s0un_f00/images/xslide2.gif" border="0" ismap="ismap" /></a> <a href="http://www.slide.com/pivot?cy=bb&at=un&id=3458764513851629423&map=F" target="_blank"><img src="http://widget-6f.slide.com/p4/3458764513851629423/bb_t014_v000_s0un_f00/images/xslide42.gif" border="0" ismap="ismap" /></a></div></div>Sylviahttp://www.blogger.com/profile/16584325399284858804noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1375908834087942916.post-50709141909535093972009-09-25T17:11:00.000-07:002009-09-25T19:02:08.082-07:00Spring in the Southern Cone<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicVW5f4fSe1EJvIHUvTTZF8ulL9WE-RuxlpSGkyEaMflVj9daew1PLbWgi6MjnXzSWnxRc-5olDmHUysYm1EyQQKmo-TD83p8fBcAFN9a1QBLEJOZqLE1fXhn_oK_rXKs22L6uE_NNHMlj/s1600-h/Spring+in+Iguaz%C3%BA+V.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicVW5f4fSe1EJvIHUvTTZF8ulL9WE-RuxlpSGkyEaMflVj9daew1PLbWgi6MjnXzSWnxRc-5olDmHUysYm1EyQQKmo-TD83p8fBcAFN9a1QBLEJOZqLE1fXhn_oK_rXKs22L6uE_NNHMlj/s400/Spring+in+Iguaz%C3%BA+V.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5385589825041596722" border="0" /></a><br /><span class="TITLE" style="font-family:arial;"><br /><br />Spring is like a perhaps hand<br /><br />by e e cummings<br /><br /></span><pre style="font-family: arial;">Spring is like a perhaps hand<br />(which comes carefully<br />out of Nowhere)arranging<br />a window,into which people look(while<br />people stare<br />arranging and changing placing<br />carefully there a strange<br />thing and a known thing here)and<br /><br />changing everything carefully<br /><br />spring is like a perhaps<br />Hand in a window<br />(carefully to<br />and fro moving New and<br />Old things,while<br />people stare carefully<br />moving a perhaps<br />fraction of flower here placing<br />an inch of air there)and<br /><br />without breaking anything.<br /><br /><br /><br /><style><!-- .hmmessage P { margin:0px; padding:0px } body.hmmessage { font-size: 10pt; font-family:Verdana } --></style>La Primavera es como un Quizás.<br />Mano que viene cuidadosamente de la Nada,<br />arreglando una ventana por la que la gente mira<br />mientras la gente observa,<br />arreglando y cambiando;<br />poniendo cuidadosamente allí una cosa insólita<br />y una cosa habitual aquí<br />y cambiando todo cuidadosamente.<br /><br />la primavera es como un Quizás.<br />Una Mano en una ventana<br />cuidadosamente hacia y desde,<br />moviendo Nuevas y Viejas cosas,<br />mientras la gente observa cuidadosamente,<br />moviendo un quizas.<br />Pedazo de flor aquí,<br />poniendo una pizca de aire allá<br />y sin romper nada.<br /></pre><span style="font-family:arial;">Thank you for contributing this beautiful poem, dear Vesna :-)</span><br /><br /><div><embed src="http://widget-0f.slide.com/widgets/slideticker.swf" type="application/x-shockwave-flash" quality="high" scale="noscale" salign="l" wmode="transparent" flashvars="cy=bb&il=1&channel=3458764513851547919&site=widget-0f.slide.com" style="width: 400px; height: 320px;" name="flashticker" align="middle"></embed><div style="width: 400px; text-align: left;"><a href="http://www.slide.com/pivot?cy=bb&at=un&id=3458764513851547919&map=1" target="_blank"><img src="http://widget-0f.slide.com/p1/3458764513851547919/bb_t011_v000_s0un_f00/images/xslide1.gif" ismap="ismap" border="0" /></a> <a href="http://www.slide.com/pivot?cy=bb&at=un&id=3458764513851547919&map=2" target="_blank"><img src="http://widget-0f.slide.com/p2/3458764513851547919/bb_t011_v000_s0un_f00/images/xslide2.gif" ismap="ismap" border="0" /></a> <a href="http://www.slide.com/pivot?cy=bb&at=un&id=3458764513851547919&map=F" target="_blank"><img src="http://widget-0f.slide.com/p4/3458764513851547919/bb_t011_v000_s0un_f00/images/xslide42.gif" ismap="ismap" border="0" /></a></div></div>Sylviahttp://www.blogger.com/profile/16584325399284858804noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1375908834087942916.post-77939544169892345152009-08-24T11:30:00.000-07:002009-08-24T11:52:04.089-07:00Alfonsina Storni<span style="font-size:85%;"><a style="font-family: georgia;" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghrZKV9i0cxzdjYoUUno2rvvxNy2Kteel8mVugr5s855UADNA2E4n9zyJ3V4ytqgaSCTcy-NKRBwYCLF9AzvM3SIzYVm3FvrLwkNPy9a-stA3C6CPwck7moksuCgk8JHKPrbcOGsfZAG27/s1600-h/alfonsina1.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 241px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghrZKV9i0cxzdjYoUUno2rvvxNy2Kteel8mVugr5s855UADNA2E4n9zyJ3V4ytqgaSCTcy-NKRBwYCLF9AzvM3SIzYVm3FvrLwkNPy9a-stA3C6CPwck7moksuCgk8JHKPrbcOGsfZAG27/s400/alfonsina1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5373600463355109538" border="0" /></a><br /></span><span style="color: rgb(255, 255, 255); font-family: arial;font-family:arial;font-size:100%;" >Alfonsina Storni (1892-1938) es considerada una de las voces femeninas más potentes de la poesía en lengua española de las primeras décadas del siglo XX. Su vinculación con el Modernismo, en medio de la euforia vanguardista que se apoderaba de los jóvenes poetas argentinos de su tiempo, hizo que se le diera menos importancia de la que merecía, pese a la notoriedad que alcanzó en su propio país y en el mundo hispánico en general. Esta excepcional mujer, capaz de desafiar los asfixiantes convencionalismos sociales, fue un ejemplo de coraje por su manera de asumir su ser femenino en absoluta y a veces desgarradora soledad. </span> <p style="color: rgb(255, 255, 255); font-family: arial;font-family:georgia;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span style="">Nació en Capriasca, Suiza, en 1892, pero desde los cuatro años fue llevada a Argentina, país que la acogió con su nacionalidad. <span style=""> </span>Desde muy niña empezó a trabajar como maestra, haciendo sus primeros pasos como poetisa bajo el pseudónimo de TaoLao. <!--[if !supportLineBreakNewLine]--> <!--[endif]--></span></span></p> <p style="color: rgb(255, 255, 255); font-family: arial;font-family:georgia;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span style="">En sus cartas al filólogo español don Julio Cejador, Alfonsina resume algunos momentos de su vida. Refiriéndose a esta época, le dirá: «A los trece años estaba en el teatro. Este salto brusco, hijo de una serie de casualidades, tuvo una gran influencia sobre mi actividad sensorial, pues me puso en contacto con las mejores obras del teatro contemporáneo y clásico (…). Pero casi una niña y pareciendo ya una mujer, la vida se me hizo insoportable. Aquel ambiente me ahogaba. Torcí rumbos…». <o:p></o:p></span></span></p> <p style="color: rgb(255, 255, 255); font-family: arial;font-family:arial;"><span style="font-size:100%;">En 1912 nace su hijo Alejandro, sin padre conocido. Eso la define como mujer que se enfrenta radicalmente a la sociedad. </span></p> <p style="color: rgb(255, 255, 255); font-family: arial;font-family:arial;"><span style="font-size:100%;">En 1925 publica <i>Ocre</i>, que marca un cambio decisivo en su poesía. Su poesía, fundamentalmente de temática amorosa, ahora también se liga a la temática feminista.</span></p> <div style="text-align: center; color: rgb(255, 255, 255); font-family: arial;font-family:arial;"><span style="font-size:100%;"><i style="">Tú me quieres blanca</i><br /></span><span style="font-size:100%;"><i style=""> </i><br /></span><span style="font-size:100%;"> Tú me quieres alba,<br /></span><span style="font-size:100%;"> me quieres de espumas,<br /></span><span style="font-size:100%;"> me quieres de nácar.<br /></span><span style="font-size:100%;"> Que sea azucena<br /></span><span style="font-size:100%;"> sobre todas, casta.<br /></span><span style="font-size:100%;"> De perfume tenue.<br /></span><span style="font-size:100%;"> Corola cerrada.<br /><br /></span><span style="font-size:100%;"> Ni un rayo de luna<br /></span><span style="font-size:100%;"> filtrado me haya.<br /></span><span style="font-size:100%;"> Ni una margarita<br /></span><span style="font-size:100%;"> se diga mi hermana.<br /></span><span style="font-size:100%;"> Tú me quieres nívea,<br /></span><span style="font-size:100%;"> tú me quieres blanca,<br /></span><span style="font-size:100%;"> tú me quieres alba.<br /><br /></span><span style="font-size:100%;"> Tú que hubiste todas<br /></span><span style="font-size:100%;"> las copas a mano,<br /></span><span style="font-size:100%;"> de frutos y mieles<br /></span><span style="font-size:100%;"> los labios morados.<br /></span><span style="font-size:100%;"> Tú que en el banquete<br /></span><span style="font-size:100%;"> cubierto de pámpanos<br /></span><span style="font-size:100%;"> dejaste las carnes<br /></span><span style="font-size:100%;"> festejando a Baco.<br /></span><span style="font-size:100%;"> Tú que en los jardines<br /></span><span style="font-size:100%;"> negros del Engaño<br /></span><span style="font-size:100%;"> vestido de rojo<br /></span><span style="font-size:100%;"> corriste al Estrago.<br /><br /></span><span style="font-size:100%;"> Tú que el esqueleto<br /></span><span style="font-size:100%;"> conservas intacto<br /></span><span style="font-size:100%;"> no sé todavía<br /></span><span style="font-size:100%;"> por cuáles milagros,<br /></span><span style="font-size:100%;"> me pretendes blanca<br /></span><span style="font-size:100%;"> -Dios te lo perdone-,<br /></span><span style="font-size:100%;"> me pretendes casta<br /></span><span style="font-size:100%;"> -Dios te lo perdone-,<br /></span><span style="font-size:100%;"> ¡me pretendes alba!<br /><br /></span><span style="font-size:100%;"> Huye hacia los bosques,<br /></span><span style="font-size:100%;"> vete a la montaña;<br /></span><span style="font-size:100%;"> límpiate la boca;<br /></span><span style="font-size:100%;"> vive en las cabañas;<br /></span><span style="font-size:100%;"> toca con las manos<br /></span><span style="font-size:100%;"> la tierra mojada;<br /></span><span style="font-size:100%;"> alimenta el cuerpo<br /></span><span style="font-size:100%;"> con raíz amarga;<br /></span><span style="font-size:100%;"> bebe de las rocas;<br /></span><span style="font-size:100%;"> duerme sobre escarcha;<br /></span><span style="font-size:100%;"> renueva tejidos<br /></span><span style="font-size:100%;"> con salitre y agua:<br /></span><span style="font-size:100%;"> <br /></span><span style="font-size:100%;"> Habla con los pájaros<br /></span><span style="font-size:100%;"> y llévate al alba.<br /></span><span style="font-size:100%;"> Y cuando las carnes<br /></span><span style="font-size:100%;"> te sean tornadas,<br /></span><span style="font-size:100%;"> y cuando hayas puesto<br /></span><span style="font-size:100%;"> en ellas el alma<br /></span><span style="font-size:100%;"> que por las alcobas<br /></span><span style="font-size:100%;"> se quedó enredada,<br /></span><span style="font-size:100%;"> entonces, buen hombre,<br /></span><span style="font-size:100%;"> preténdeme blanca,<br /></span><span style="font-size:100%;"> preténdeme nívea,<br /></span><span style="font-size:100%;"> preténdeme casta.</span></div><p style="color: rgb(255, 255, 255); font-family: arial;font-family:arial;"> </p> <p style="color: rgb(255, 255, 255); font-family: arial;font-family:arial;"><span style="font-size:100%;">Hasta la casa de <st1:personname productid="la calle Cuba" st="on">la calle Cuba</st1:personname> llega una tarde <st1:personname productid="la chilena Gabriela Mistral." st="on">la chilena Gabriela Mistral.</st1:personname> El encuentro debió ser importante para la chilena, ya que publicó su relato ese año en <i>El Mercurio</i>. Llamó por teléfono a Alfonsina antes de ir, y le impresionó gratamente su voz, pero le habían dicho que era fea y entonces esperaba una cara que no congeniara con <st1:personname productid="la voz. Por" st="on">la voz. Por</st1:personname> eso cuando la puerta se abre pregunta por Alfonsina, porque la imagen contradice a la advertencia. «Extraordinaria la cabeza, recuerda, pero no por rasgos ingratos, sino por un cabello enteramente plateado, que hace el marco de un rostro de veinticinco años». Insiste: «Cabello más hermoso no he visto, es extraño como lo fuera la luz de la luna a mediodía. Era dorado, y alguna dulzura rubia quedaba todavía en los gajos blancos. El ojo azul, la empinada nariz francesa, muy graciosa, y la piel rosada, le dan alguna cosa infantil que desmiente la conversación sagaz y de mujer madura». La chilena queda impresionada por su sencillez, por su sobriedad, por su escasa manifestación de emotividad, por su profundidad sin trascendentalismos. Y sobre todo por su información, propia de una mujer de gran ciudad, «que ha pasado tocándolo todo e incorporándoselo».<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx0bGao5fEOwOKNb4n_SCbYyiTXAx79HASvep-HZE43PWt0tCsjAVmxOvielw_0kAMXPjwqZpNqEF_mqSN3rDfNI3hANTOoSHo3IUfxXro6X6Z3hOcmZjhsJ6qFIIBDjoGG83bdC_Eyd23/s1600-h/alfosinastorni.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 249px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx0bGao5fEOwOKNb4n_SCbYyiTXAx79HASvep-HZE43PWt0tCsjAVmxOvielw_0kAMXPjwqZpNqEF_mqSN3rDfNI3hANTOoSHo3IUfxXro6X6Z3hOcmZjhsJ6qFIIBDjoGG83bdC_Eyd23/s400/alfosinastorni.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5373600053067319330" border="0" /></a>El 20 de mayo de 1935 Alfonsina fue operada de un cáncer de mama. La mastectomía le deja grandes cicatrices físicas y emocionales. Siempre había sufrido de depresión, paranoia y ataques de nervios, pero ahora los síntomas de enfermedad mental se recrudecen. Se vuelve recluida y evita a sus amistades.</span></p> <p style="color: rgb(255, 255, 255); font-family: arial;font-family:arial;"><span style="font-size:100%;">En 1937 se suicida Horacio Quiroga y ella le dedica un poema de versos conmovedores y que presagian su propio final:</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 0.5in; text-align: center; color: rgb(255, 255, 255); font-family: arial;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;"><span style="">Morir como tú, Horacio, en tus cabales,<o:p></o:p></span></span></p><div face="arial" style="text-align: center; color: rgb(255, 255, 255); font-family: arial;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-left: 0.5in; text-align: center; color: rgb(255, 255, 255); font-family: arial;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;"><span style="">Y así como en tus cuentos, no está mal;<o:p></o:p></span></span></p><div face="georgia" style="text-align: center; color: rgb(255, 255, 255); font-family: arial;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-left: 0.5in; text-align: center; color: rgb(255, 255, 255); font-family: arial;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;"><span style="">Un rayo a tiempo y se acabó la feria...<o:p></o:p></span></span></p><div face="arial" style="text-align: center; color: rgb(255, 255, 255); font-family: arial;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-left: 0.5in; text-align: center; color: rgb(255, 255, 255); font-family: arial;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;"><span style="">Allá dirán.<o:p></o:p></span></span></p><div face="arial" style="text-align: center; color: rgb(255, 255, 255); font-family: arial;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-left: 0.5in; text-align: center; color: rgb(255, 255, 255); font-family: arial;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;"><span style="">Más pudre el miedo, Horacio, que la muerte<o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: center; font-family: arial; color: rgb(255, 255, 255);"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-left: 0.5in; text-align: center; color: rgb(255, 255, 255); font-family: arial;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;"><span style="">Que a las espaldas va.<o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: center; font-family: arial; color: rgb(255, 255, 255);"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-left: 0.5in; text-align: center; color: rgb(255, 255, 255); font-family: arial;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;"><span style="">Bebiste bien, que luego sonreías...<o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: center; font-family: arial; color: rgb(255, 255, 255);"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-left: 0.5in; text-align: center; color: rgb(255, 255, 255); font-family: arial;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;"><span lang="EN-US">Allá dirán.</span></span></p> <p style="color: rgb(255, 255, 255); font-family: arial;font-family:georgia;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span style=""><o:p> </o:p></span></span></p> <p face="arial" style="color: rgb(255, 255, 255); font-family: arial;"><span style="font-size:100%;">En 1938 apareció <i>Mascarilla y trébol</i> y una <i>Antología poética</i> con sus poemas preferidos.</span></p> <p style="color: rgb(255, 255, 255); font-family: arial;"><span style="font-size:100%;">Los meses que siguen fueron de incertidumbre y temor por la renuencia de la enfermedad: Alfonsina padece cáncer terminal.</span></p> <p style="color: rgb(255, 255, 255); font-family: arial;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">En octubre viaja a Mar del Plata. Desde allí, envía dos cartas: una a su hijo, Alejandro, y un "Poema de despedida" al diario La Nación:</span></p> <p style="text-align: center; color: rgb(255, 255, 255); font-family: arial;font-family:arial;"><span style="font-size:100%;"><i style="">Dientes de flores, cofia de rocío...<o:p></o:p></i></span></p><div style="text-align: center; font-family: arial; color: rgb(255, 255, 255);"> </div><div style="text-align: center; font-family: arial; color: rgb(255, 255, 255);"><span style="font-size:100%;">Dientes de flores, cofia de rocío,<br /></span><span style="font-size:100%;"> manos de hierbas, tú, nodriza fina,<br /></span><span style="font-size:100%;"> tenme prestas las sábanas terrosas<br /></span><span style="font-size:100%;"> y el edredón de musgos escardados.<br /><br /></span><span style="font-size:100%;"> Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame.<br /></span><span style="font-size:100%;"> Ponme una lámpara en la cabecera;<br /></span><span style="font-size:100%;"> una constelación, la que te guste;<br /></span><span style="font-size:100%;"> todas son buenas, bájala un poquito.<br /><br /></span><span style="font-size:100%;"> Déjame sola; oyes romper los brotes...<br /></span><span style="font-size:100%;"> te acuna un pie celeste desde arriba<br /></span><span style="font-size:100%;"> y un pájaro te traza unos compases<br /><br /></span><span style="font-size:100%;"> para que olvides... Gracias... Ah, un encargo:<br /></span><span style="font-size:100%;"> si él llama nuevamente por teléfono<br /></span><span style="font-size:100%;"> le dices que no insista, que he salido.<br /><br /></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:100%;">Hacia la una de la madrugada del martes 25, Alfonsina abandonó su habitación y se dirigió al mar. Esa mañana, dos obreros descubrieron el cadáver en <st1:personname productid="la playa. Aunque" st="on">la playa. Aunque</st1:personname> los biógrafos aseguran que saltó al agua desde una escollera, la leyenda es que se internó lentamente en el mar.</span></div></div><p style="font-family: arial; color: rgb(255, 255, 255);"> </p> <p style="color: rgb(255, 255, 255); font-family: arial;font-family:georgia;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span style="">Su trágico suicidio inspiró <st1:personname productid="la canción Alfonsina" st="on">la canción <i>Alfonsina</i></st1:personname><i> y el mar</i>, de Ariel Ramírez y Félix Luna, que ha sido interpretada por innumerables músicos de lengua española, destacándose la versión de Mercedes Sosa.<br /></span></span></p><p style="color: rgb(255, 255, 255); font-family: arial;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;"><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/UQHdTyIMX5o&hl=en&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/UQHdTyIMX5o&hl=en&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /></span></p><p style="color: rgb(255, 255, 255); font-family: arial;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">De las heridas y de la incomprensión padecidas por Alfonsina Storni emerge la fuerza de su voz, la cadencia de unos versos que pueden ser grito de protesta, canto a la vida, amor a la naturaleza, o reivindicación del derecho de la mujer a convertirse en sujeto del deseo, en una tentativa de conquistar la libertad para decidir su destino. <span style=""> </span></span></p> <p style="color: rgb(255, 255, 255); font-family: arial;font-family:georgia;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><o:p> </o:p></span></p> <span style="color: rgb(255, 255, 255); font-family: arial;font-family:georgia;font-size:100%;" ><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8xjzsRSOf2GX80u907yMLJxeFDu1c98k2FB1qjP3nvwIntRZPuxY_vhp3Cl1fwxRogobv0MUsoNiygNiB93SDyK1c2vV-q73lZ1Zm5XN03rktx_aSLX6aBTEpne1y5WCSiB7cZZ2wkzTS/s1600-h/alfonsina.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 258px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8xjzsRSOf2GX80u907yMLJxeFDu1c98k2FB1qjP3nvwIntRZPuxY_vhp3Cl1fwxRogobv0MUsoNiygNiB93SDyK1c2vV-q73lZ1Zm5XN03rktx_aSLX6aBTEpne1y5WCSiB7cZZ2wkzTS/s400/alfonsina.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5373600536660128850" border="0" /></a></span>Sylviahttp://www.blogger.com/profile/16584325399284858804noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1375908834087942916.post-45101076803890954162009-07-25T09:04:00.000-07:002009-07-25T09:07:01.453-07:00The Moment, by Margaret Atwood<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidxEswhrueDgi8TggtTwebUdXw_UWFCryRZN428pUsKdfWel8Dh9JuzklxwkoA5zEofC9Fe-I-I-v_VcbWzHvAARYBkNpIzhD9vukJm4SKKLEyOCgg5Y7C2XBnRZ3LDWPw2OO3U2xdQrOk/s1600-h/Flora-Vladimir+Kozlov.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 352px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidxEswhrueDgi8TggtTwebUdXw_UWFCryRZN428pUsKdfWel8Dh9JuzklxwkoA5zEofC9Fe-I-I-v_VcbWzHvAARYBkNpIzhD9vukJm4SKKLEyOCgg5Y7C2XBnRZ3LDWPw2OO3U2xdQrOk/s400/Flora-Vladimir+Kozlov.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5362429608980879474" border="0" /></a><br /><div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;">The Moment</span><br /><br />The moment when, after many years<br />of hard work and a long voyage<br />you stand in the centre of your room,<br />house, half-acre, square mile, island, country,<br />knowing at last how you got there,<br />and say, I own this,<br /><br />is the same moment when the trees unloose<br />their soft arms from around you,<br />the birds take back their language,<br />the cliffs fissure and collapse,<br />the air moves back from you like a wave<br />and you can't breathe.<br /><br />No, they whisper. You own nothing.<br />You were a visitor, time after time<br />climbing the hill, planting the flag, proclaiming.<br />We never belonged to you.<br />You never found us.<br />It was always the other way round.<br /><br />Margaret Atwood</div>Sylviahttp://www.blogger.com/profile/16584325399284858804noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-1375908834087942916.post-490472991745593892009-07-08T17:22:00.000-07:002009-07-08T17:23:17.365-07:00Everness, Jorge Luis Borges<span style="font-family:Georgia;color:#95b3aa;">Everness</span> <p align="left"><span style="font-family:Georgia;font-size:85%;color:#95b3aa;">Sólo una cosa no hay. Es el olvido.<br />Dios, que salva el metal, salva la escoria<br />y cifra en su profética memoria<br />las lunas que serán y las que han sido</span></p> <p align="left"><span style="font-family:Georgia;font-size:85%;color:#95b3aa;">Ya todo está. Los miles de reflejos<br />que entre los dos crepúsculos del día<br />tu rostro fue dejando en los espejos<br />y los que irá dejando todavía.</span></p> <p align="left"><span style="font-family:Georgia;font-size:85%;color:#95b3aa;">Y todo es una parte del diverso<br />cristal de esa memoria, el universo;<br />no tienen fin sus arduos corredores</span></p> <p align="left"><span style="font-family:Georgia;font-size:85%;color:#95b3aa;">y las puertas se cierran a tu paso;<br />sólo del otro lado del ocaso<br />verás los Arquetipos y Esplendores.</span></p>Sylviahttp://www.blogger.com/profile/16584325399284858804noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-1375908834087942916.post-29990035374209292112009-07-06T14:46:00.000-07:002009-07-06T14:51:09.053-07:00Morning Poem, by Mary Oliver<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcH2dR_gbaq4WPQhrVdoNvSvyM_8pVdBWwv_RFaNNfwBHY0anQMJA4T-xRbd1acLlqiOw1jZrzgR847BnMQYxUHTqZ4AmcMmhAhR3YQw7e9ixk8sqKF4H1nxylnlJ1Ei2TtHymU2ogkNSL/s1600-h/field-1600x1200.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcH2dR_gbaq4WPQhrVdoNvSvyM_8pVdBWwv_RFaNNfwBHY0anQMJA4T-xRbd1acLlqiOw1jZrzgR847BnMQYxUHTqZ4AmcMmhAhR3YQw7e9ixk8sqKF4H1nxylnlJ1Ei2TtHymU2ogkNSL/s400/field-1600x1200.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5355467946936231266" border="0" /></a><br /><div style="text-align: center;">Every morning<br />the world<br />is created.<br />Under the orange<br /><br />sticks of the sun<br />the heaped<br />ashes of the night<br />turn into leaves again<br /><br />and fasten themselves to the high branches ---<br />and the ponds appear<br />like black cloth<br />on which are painted islands<br /><br />of summer lilies.<br />If it is your nature<br />to be happy<br />you will swim away along the soft trails<br /><br />for hours, your imagination<br />alighting everywhere.<br />And if your spirit<br />carries within it<br /><br />the thorn<br />that is heavier than lead ---<br />if it's all you can do<br />to keep on trudging ---<br /><br />there is still<br />somewhere deep within you<br />a beast shouting that the earth<br />is exactly what it wanted ---<br /><br />each pond with its blazing lilies<br />is a prayer heard and answered<br />lavishly,<br />every morning,<br /><br />whether or not<br />you have ever dared to be happy,<br />whether or not<br />you have ever dared to pray.<br /><br />(Thank you, dear Natalia, for introducing me to this poem.)<br /></div>Sylviahttp://www.blogger.com/profile/16584325399284858804noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1375908834087942916.post-83465299377618862052009-07-03T10:01:00.000-07:002009-07-03T10:04:34.857-07:00<a href="http://photobucket.com/images/black%20and%20white" target="_blank"><img src="http://i329.photobucket.com/albums/l384/chevygirl1064/my%20love/928476yqhwghka8d.jpg" alt="nature Pictures, Images and Photos" border="0" /></a><br /><br />"When from our better selves we have too long been parted by the hurrying world, and droop. Sick of its business, of its pleasures tired, how gracious, how benign in solitude."<br />William WordsworthSylviahttp://www.blogger.com/profile/16584325399284858804noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1375908834087942916.post-28862651586977667702009-07-02T11:33:00.000-07:002009-07-02T11:35:09.687-07:00Afterglow, Jorge Luis Borges<div style="text-align: center;"><span style="color: rgb(149, 179, 170);font-family:Georgia;font-size:180%;" ></span><span style="color: rgb(149, 179, 170);font-family:Georgia;font-size:100%;" > Siempre es conmovedor el ocaso </span><br /><span style="color: rgb(149, 179, 170);font-family:Georgia;font-size:100%;" > por indigente o charro que sea, </span><br /><span style="color: rgb(149, 179, 170);font-family:Georgia;font-size:100%;" > pero más conmovedor todavía </span><br /><span style="color: rgb(149, 179, 170);font-family:Georgia;font-size:100%;" > es aquel brillo desesperado y final </span><br /><span style="color: rgb(149, 179, 170);font-family:Georgia;font-size:100%;" > que herrumbra la llanura </span><br /><span style="color: rgb(149, 179, 170);font-family:Georgia;font-size:100%;" > cuando el sol último se ha hundido. </span><br /><span style="color: rgb(149, 179, 170);font-family:Georgia;font-size:100%;" > Nos duele sostener esa luz tirante y distinta, </span><br /><span style="color: rgb(149, 179, 170);font-family:Georgia;font-size:100%;" > esa alucinación que impone al espacio </span><br /><span style="color: rgb(149, 179, 170);font-family:Georgia;font-size:100%;" > el unánime miedo de la sombra </span><br /><span style="color: rgb(149, 179, 170);font-family:Georgia;font-size:100%;" > y que cesa de golpe </span><br /><span style="color: rgb(149, 179, 170);font-family:Georgia;font-size:100%;" > cuando notamos su falsía, </span><br /><span style="color: rgb(149, 179, 170);font-family:Georgia;font-size:100%;" > como cesan los sueños </span><br /><span style="color: rgb(149, 179, 170);font-family:Georgia;font-size:100%;" > cuando sabemos que soñamos.</span></div>Sylviahttp://www.blogger.com/profile/16584325399284858804noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1375908834087942916.post-56859817256969597432009-07-02T09:03:00.001-07:002009-07-02T09:03:23.014-07:00<div><embed src="http://widget-83.slide.com/widgets/slideticker.swf" type="application/x-shockwave-flash" quality="high" scale="noscale" salign="l" wmode="transparent" flashvars="cy=bb&il=1&channel=3458764513843232131&site=widget-83.slide.com" style="width:400px;height:320px" name="flashticker" align="middle"></embed><div style="width:400px;text-align:left;"><a href="http://www.slide.com/pivot?cy=bb&at=un&id=3458764513843232131&map=1" target="_blank"><img src="http://widget-83.slide.com/p1/3458764513843232131/bb_t001_v000_s0un_f00/images/xslide1.gif" border="0" ismap="ismap" /></a> <a href="http://www.slide.com/pivot?cy=bb&at=un&id=3458764513843232131&map=2" target="_blank"><img src="http://widget-83.slide.com/p2/3458764513843232131/bb_t001_v000_s0un_f00/images/xslide2.gif" border="0" ismap="ismap" /></a> <a href="http://www.slide.com/pivot?cy=bb&at=un&id=3458764513843232131&map=F" target="_blank"><img src="http://widget-83.slide.com/p4/3458764513843232131/bb_t001_v000_s0un_f00/images/xslide42.gif" border="0" ismap="ismap" /></a></div></div>Sylviahttp://www.blogger.com/profile/16584325399284858804noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1375908834087942916.post-51329285615732204892009-07-02T08:53:00.000-07:002009-07-02T08:54:07.433-07:00Alexander Anufriev<div><embed src="http://widget-9f.slide.com/widgets/slideticker.swf" type="application/x-shockwave-flash" quality="high" scale="noscale" salign="l" wmode="transparent" flashvars="cy=bb&il=1&channel=3530822107881139871&site=widget-9f.slide.com" style="width:400px;height:320px" name="flashticker" align="middle"></embed><div style="width:400px;text-align:left;"><a href="http://www.slide.com/pivot?cy=bb&at=un&id=3530822107881139871&map=1" target="_blank"><img src="http://widget-9f.slide.com/p1/3530822107881139871/bb_t043_v000_s0un_f00/images/xslide1.gif" border="0" ismap="ismap" /></a> <a href="http://www.slide.com/pivot?cy=bb&at=un&id=3530822107881139871&map=2" target="_blank"><img src="http://widget-9f.slide.com/p2/3530822107881139871/bb_t043_v000_s0un_f00/images/xslide2.gif" border="0" ismap="ismap" /></a> <a href="http://www.slide.com/pivot?cy=bb&at=un&id=3530822107881139871&map=F" target="_blank"><img src="http://widget-9f.slide.com/p4/3530822107881139871/bb_t043_v000_s0un_f00/images/xslide42.gif" border="0" ismap="ismap" /></a></div></div>Sylviahttp://www.blogger.com/profile/16584325399284858804noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1375908834087942916.post-76627750454729408252009-07-02T08:07:00.000-07:002009-07-02T08:11:15.784-07:00Night Poem, by Margaret Atwood<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMGCCKB0l9C_sOlZcJT8PeIqd-OJ8XAmnmC_GWF9aasK6VzrFBcH90x1N6SgqUEXZRurpSHuLtqebPztxx2n6wKEC6ZgAzJfUyywKEfub_-5nmCAT4LJdBXw8kZfZSjgV2YDb2dVKX8Zs6/s1600-h/Night+Poem.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 302px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMGCCKB0l9C_sOlZcJT8PeIqd-OJ8XAmnmC_GWF9aasK6VzrFBcH90x1N6SgqUEXZRurpSHuLtqebPztxx2n6wKEC6ZgAzJfUyywKEfub_-5nmCAT4LJdBXw8kZfZSjgV2YDb2dVKX8Zs6/s400/Night+Poem.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5353880585464429906" border="0" /></a><br /><div style="text-align: center;">There is nothing to be afraid of,<br />it is only the wind<br />changing to the east, it is only<br />your father the thunder<br />your mother the rain<br />In this country of water<br />with its beige moon damp as a mushroom,<br />its drowned stumps and long birds<br />that swim, where the moss grows<br />on all sides of the trees<br />and your shadow is not your shadow<br />but your reflection,<br />your true parents disappear<br />when the curtain covers your door.<br />We are the others,<br />the ones from under the lake<br />who stand silently beside your bed<br />with our heads of darkness.<br />We have come to cover you<br />with red wool,<br />with our tears and distant whispers.<br />You rock in the rain's arms,<br />the chilly ark of your sleep,<br />while we wait, your night<br />father and mother,<br />with our cold hands and dead flashlight,<br />knowing we are only<br />the wavering shadows thrown<br />by one candle, in this echo<br />you will hear twenty years later.</div>Sylviahttp://www.blogger.com/profile/16584325399284858804noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1375908834087942916.post-26409363447842210692009-07-02T07:43:00.000-07:002009-07-02T07:46:09.887-07:00Elogio de la Sombra, de Jorge Luis Borges<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgH57oGhd2dv9q3rNWrxHgX1gCBGXf0yFItL-Y_2JDrBT0OuQRCyPpla8vYpuT-yBMmL_3zq2Sc5cxnAxukNIQSOldFnsXk0vmfr78n_SyxYRy6MC-D1HtSkOh3BrK-f0jCLo3-bv0YMIqU/s1600-h/Elogio+de+la+sombra.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 397px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgH57oGhd2dv9q3rNWrxHgX1gCBGXf0yFItL-Y_2JDrBT0OuQRCyPpla8vYpuT-yBMmL_3zq2Sc5cxnAxukNIQSOldFnsXk0vmfr78n_SyxYRy6MC-D1HtSkOh3BrK-f0jCLo3-bv0YMIqU/s400/Elogio+de+la+sombra.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5353874078576896194" border="0" /></a><br /><div style="text-align: center;">Elogio de la Sombra<br />de Jorge Luis Borges<br /><br /><br />La vejez (tal es el nombre que los otros le dan)<br />puede ser el tiempo de nuestra dicha.<br />El animal ha muerto o casi ha muerto.<br />Quedan el hombre y su alma.<br />Vivo entre formas luminosas y vagas<br />que no son aún la tiniebla.<br />Buenos Aires,<br />que antes se desgarraba en arrabales<br />hacia la llanura incesante,<br />ha vuelto a ser la Recoleta, el Retiro,<br />las borrosas calles del Once<br />y las precarias casas viejas<br />que aún llamamos el Sur.<br />Siempre en mi vida fueron demasiadas las cosas;<br />Demócrito de Abdera se arrancó los ojos para pensar;<br />el tiempo ha sido mi Demócrito.<br />Esta penumbra es lenta y no duele;<br />fluye por un manso declive<br />y se parece a la eternidad.<br />Mis amigos no tienen cara,<br />las mujeres son lo que fueron hace ya tantos años,<br />las esquinas pueden ser otras,<br />no hay letras en las páginas de los libros.<br />Todo esto debería atemorizarme,<br />pero es una dulzura, un regreso.<br />De las generaciones de los textos que hay en la tierra<br />sólo habré leído unos pocos,<br />los que sigo leyendo en la memoria,<br />leyendo y transformando.<br />Del Sur, del Este, del Oeste, del Norte,<br />convergen los caminos que me han traído<br />a mi secreto centro.<br />Esos caminos fueron ecos y pasos,<br />mujeres, hombres, agonías, resurrecciones,<br />días y noches,<br />entresueños y sueños,<br />cada ínfimo instante del ayer<br />y de los ayeres del mundo,<br />la firme espada del danés y la luna del persa,<br />los actos de los muertos,<br />el compartido amor, las palabras,<br />Emerson y la nieve y tantas cosas.<br />Ahora puedo olvidarlas. Llego a mi centro,<br />a mi álgebra y mi clave,<br />a mi espejo.<br />Pronto sabré quién soy.<br /><br /><br />In praise of Darkness<br /><br />Old age (this is the name that others give it)<br />may prove a time of happiness.<br />The animal is dead or nearly dead;<br />man and soul go on.<br />I live among vague whitish shapes<br />that are not darkness yet. Buenos Aires,<br />which once broke up in a tatter of slums<br />and open lots out toward the endless plain,<br />is not again the graveyard of the Recoleta, the Retiro square,<br />the shabby streets of the old Westside,<br />and the few vanishing decrepit houses that we still call the South.<br />All through my life things were too many.<br />To think, Democritus tore out his eyes;<br />time has been my Democritus.<br />This growing dark is slow and brings no pain;<br />it flows along an easy slope<br />and is akin to eternity.<br />My friends are faceless,<br />women are as they were years back,<br />one street corner is taken for another,<br />on the pages of books there are no letters.<br />All this should make me uneasy,<br />but there's a restfulness about it, a going back.<br />Of the many generations of books on earth<br />I have read only a few,<br />the few that in my mind I go on reading still––<br />reading and changing.<br />From south and east and west and north,<br />roads coming together have led me<br />to my secret center.<br />These roads were footsteps and echoes,<br />women, men, agonies, rebirths,<br />days and nights,<br />falling asleep and dreams,<br />each single moment of my yesterdays<br />and of the world's yesterdays,<br />the firm sword of the Dane and the moon of the Persians,<br />the deeds of the dead,<br />shared love, words,<br />Emerson, and snow, and so many things.<br />Now I can forget them.<br />I reach my center,<br />my algebra and my key,<br />my mirror.<br />Soon I shall know who I am.<br /><br />(Translation into English by Norman Thomas Di Giovanni)<br /></div>Sylviahttp://www.blogger.com/profile/16584325399284858804noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1375908834087942916.post-72390459169316051842009-07-02T07:08:00.000-07:002009-07-02T07:11:39.029-07:00Two English Poems, Jorge Luis Borges<div style="text-align: center;">Two English Poems<br /><br /> I<br /> <br /> The useless dawn finds me in a deserted street-<br /> corner; I have outlived the night.<br /> Nights are proud waves; darkblue topheavy waves<br /> laden with all the hues of deep spoil, laden with<br /> things unlikely and desirable.<br /> Nights have a habit of mysterious gifts and refusals,<br /> of things half given away, half withheld,<br /> of joys with a dark hemisphere. Nights act<br /> that way, I tell you.<br /> The surge, that night, left me the customary shreds<br /> and odd ends: some hated friends to chat<br /> with, music for dreams, and the smoking of<br /> bitter ashes. The things my hungry heart<br /> has no use for.<br /> The big wave brought you.<br /> Words, any words, your laughter; and you so lazily<br /> and incessantly beautiful. We talked and you<br /> have forgotten the words.<br /> The shattering dawn finds me in a deserted street<br /> of my city.<br /> Your profile turned away, the sounds that go to<br /> make your name, the lilt of your laughter:<br /> these are the illustrious toys you have left me.<br /> I turn them over in the dawn, I lose them, I find<br /> them; I tell them to the few stray dogs and<br /> to the few stray stars of the dawn.<br /> Your dark rich life ...<br /> I must get at you, somehow; I put away those<br /> illustrious toys you have left me, I want your<br /> hidden look, your real smile -- that lonely,<br /> mocking smile your cool mirror knows.<br /> <br /> II<br /> <br /> What can I hold you with?<br /> I offer you lean streets, desperate sunsets, the<br /> moon of the jagged suburbs.<br /> I offer you the bitterness of a man who has looked<br /> long and long at the lonely moon.<br /> I offer you my ancestors, my dead men, the ghosts<br /> that living men have honoured in bronze:<br /> my father's father killed in the frontier of<br /> Buenos Aires, two bullets through his lungs,<br /> bearded and dead, wrapped by his soldiers in<br /> the hide of a cow; my mother's grandfather<br /> --just twentyfour-- heading a charge of<br /> three hundred men in Peru, now ghosts on<br /> vanished horses.<br /> I offer you whatever insight my books may hold,<br /> whatever manliness or humour my life.<br /> I offer you the loyalty of a man who has never<br /> been loyal.<br /> I offer you that kernel of myself that I have saved,<br /> somehow --the central heart that deals not<br /> in words, traffics not with dreams, and is<br /> untouched by time, by joy, by adversities.<br /> I offer you the memory of a yellow rose seen at<br /> sunset, years before you were born.<br /> I offer you explanations of yourself, theories about<br /> yourself, authentic and surprising news of<br /> yourself.<br /> I can give you my loneliness, my darkness, the<br /> hunger of my heart; I am trying to bribe you<br /> with uncertainty, with danger, with defeat.<br /> <br /> <br /> - Jorge Luis Borges (1934)</div>Sylviahttp://www.blogger.com/profile/16584325399284858804noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1375908834087942916.post-6868954775450862892009-07-02T06:55:00.000-07:002009-07-02T07:08:43.061-07:00The Daffodils, by William Wordsworth<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhu55o64fAyT6QA194RaLXzs0-XiM1o6pYhDP0TAZC0nnFAnG_OzrYUNmL5d3TlJ5Y81iEsUedwx5hECSLwbPJE32AuwORb682yKl05YojsxGnABpn0HX19jFK_LzBaifdaAJsO7eKn-YOH/s1600-h/Daffodil_Glade_0050.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 267px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhu55o64fAyT6QA194RaLXzs0-XiM1o6pYhDP0TAZC0nnFAnG_OzrYUNmL5d3TlJ5Y81iEsUedwx5hECSLwbPJE32AuwORb682yKl05YojsxGnABpn0HX19jFK_LzBaifdaAJsO7eKn-YOH/s400/Daffodil_Glade_0050.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5353864481568745538" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: center;">The Daffodils<br />by William Wordsworth<br /><br /><br />I wandered lonely as a cloud<br />That floats on high o'er vales and hills,<br />When all at once I saw a crowd,<br />A host, of golden daffodils;<br />Beside the lake, beneath the trees,<br />Fluttering and dancing in the breeze.<br /><br />Continuous as the stars that shine<br />And twinkle on the Milky Way,<br />They stretched in never-ending line<br />Along the margin of a bay:<br />Ten thousand saw I at a glance,<br />Tossing their heads in sprightly dance.<br /><br />The waves beside them danced, but they<br />Out-did the sparkling waves in glee:<br />A Poet could not but be gay,<br />In such a jocund company:<br />I gazed--and gazed--but little thought<br />What wealth the show to me had brought:<br /><br />For oft, when on my couch I lie<br />In vacant or in pensive mood,<br />They flash upon that inward eye<br />Which is the bliss of solitude;<br />And then my heart with pleasure fills,<br />And dances with the daffodils.<br /></div>Sylviahttp://www.blogger.com/profile/16584325399284858804noreply@blogger.com2